Medio siglo. Víctor Roura

Pero aquí estoy, me dije,
y no sé si aún respiro
como ayer, como un lustro.
Me he levantado para andar
entre mis adorados muertos.
La apariencia me delata,
sin embargo. Porque por dentro
soy un hombre con la ilusión
de la mentira. Escucho, miro
con la ingenuidad del niño
que no sabe que ha crecido.
Y mi piel tiene medio siglo.
Aquí estoy después de mis muertes,
de haber sentido los vientos
de la aniquilación, del aire
que deletrea los insomnios
de las arrebatadas cuatro
estaciones que tensan, raudas,
la vida, tu vida, la mía.